Dos invernos do nosso descontentamento: de 2008 a 201?, da Islândia, passando pela Irlanda a uma outra qualquer xislândia europeia - 2

Eleja Vincent



II. Náufragos da Islândia

Ainda há três semanas, Ragnar Kristinn Kristjansson era um empresário a quem os ventos polares tinham dado sorte. Com 48 anos, este ruivo, dinâmico, vivia das suas rendas. A sua exploração de cogumelos tinha-lhe trazido a fortuna e a felicidade. Desde a baía envidraçada da sua elegante residência secundária, em Fludir, a duas horas de estrada a sudeste de Reykjavik, a capital, podia contemplar orgulhoso e sereno as vastas planícies vulcânicas da Islândia. Quando fazia bom tempo, o seu terraço era o ideal para admirar as auroras boreais.

No banco, tinha direito aos melhores cumprimentos e atenções. Os melhores conselheiros, taxas privilegiadas. O sector financeiro da ilha estava no seu apogeu. Todas as audácias eram autorizadas. Para o seu último investimento, tinham-lhe dado prometido 40% de lucros. Era uma aplicação num hotel em Pittsburgh, nos Estados Unidos. E ele acreditou!

Em três dias, no início Outubro, tudo naufragou: as rendas, o hotel em Pittsburgh. Depois de uma década de euforia, um crescimento entre 4% e 7% por ano, a crise financeira internacional atingiu a Islândia, que nada via do estava a acontecer. Esta faliu, à boa maneira do Monopólio, com contas congeladas, créditos bloqueadas, poupanças que se desfizeram em fumo.

Em 72 horas, a 7,8 e 9 de Outubro, o governo teve brutalmente que nacionalizar os três principais bancos do país para salvar o que era ainda “salvavel”. Bancos com nomes “bárbaros” até então respeitados: Glitnir, Landsbankinn et Kaupthing. É neles que Kristjansson tinha feito as suas aplicações. Como a maior parte dos 300.000 Islandeses. Hoje, como muitos, está furioso.

Em Reykjavik, manifestantes reclamam a cabeça do governador do Banco Central. Nas ruas da capital, não há um transeunte que não tenha perdido qualquer coisa com esta falência. “Não tenho nenhuma ideia do que é que resta da minha pensão!” diz, desolado, Peter, 58 anos, consultor em informática. Como muitos, tinha uma reforma por capitalização. “É simples, perdi todos os anos de poupança! ”, diz-nos, com o passo apressado, Hafsteinn Halldorsson, um trabalhador, com emprego temporário, de 48 anos.

Para responder às inquietações das pessoas, o governo instaurou um centro de chamadas telefónicas. Também pediu a abertura das igrejas até mais tarde, à noite. E concedeu vários guarda-costas e um porta-voz ao primeiro-ministro.

Nas lojas, perante uma procura em forte contracção, tenta-se por todos os meios escoar as existências. Nos prospectos distribuídos nas caixas do correio, os preços estão em queda: 50% nos produtos de pastelarias, 80% nos móveis, 90% nos sapatos. As galerias de arte e o meio artístico, muito dependentes do mecenato empresarial, temem o pior. Nos jovens, o humor é pobre. Estudantes inscritos nas universidades estrangeiras foram obrigados a regressar e com urgência. Com o desmoronamento da coroa, a vida fora da Islândia tornou-se inacessível. Outros pensam em se ir embora, “para não pagar durante vinte anos as dívidas dos pais”. Uma mãe diz-nos das intenções que traz o seu filho, jovem ainda, numa noite, de regresso da escola: “Agora, vai ser necessário comer tudo até limpar o prato!”

Nestes dez últimos anos, foi a finança que alimentou o crescimento. Graças a ela, os Islandeses tinham ganho o hábito de se considerarem como “o povo mais feliz do mundo”. As estatísticas mostravam-no. Depois de ter sido um dos países mais pobres do mundo ocidental, a ilha tinha-se tornado a lugar sobre de terra onde se morria mais tarde, com menos doenças e mais rico.

Mas este crescimento era frágil. Era baseado em empréstimos maciços no estrangeiro - até 550% do produto nacional bruto - com uma moeda sobreavaliada. A crise mundial não teve nenhuma dificuldade em inverter o castelo de mapas. No país dos fjords, dos geysers e dos rios cheios de salmões, o dia-a-dia tornou-se rapidamente muitíssimo duro. “Poderia esperar eventualmente uma terceira guerra mundial, mas nunca isto!” lamenta com humor, Kristjansson. No seu caso, a crise poderia apenas forçá-lo a voltar a trabalhar . Mas para a maior parte dos islandeses, as coisas são mais complicadas. A ajuda do Fundo Monetário Internacional (FMI) não resolverá tudo. Desde há três semanas que a inflação não para de fazer explodir os preços. As contas correntes funcionam, mas todas as contas de poupança ou de colocação estão congeladas. Ninguém teve tempo de retirar o seu dinheiro. Esperando eventualmente uma ajuda estrangeira, o Estado impôs medidas de salvaguarda de um dia para o outro.


Todas as importações são bloqueadas. Com falta de divisas, o Banco Central recusa a saídas de coroas. Faltam muitos produtos nas lojas. Só os sectores alimentar e farmacêutico são poupados. Privada de dinheiro, a Islândia é um país paralisado. “É como se se trate de um filme de acção em que, aquando da pior cena do filme, se tenha pegado no seu telecomando e carregado na tecla pausa ”, observa Einar Arnason, economista no sindicato do fundo de reforma dos empregados do sector público.

Para as famílias como a de Ragnhildur Sigurdordottir, 42 anos, e o seu cônjuge, a situação ficou crítica. São proprietários de um rancho perto de Selfoss, uma pequena cidade sobre a costa Atlântica, a trinta minutos de Fludir. Têm duas crianças, e 50 poneys islandeses que é necessário alimentar. Ora, há três anos, para poder investir perto desta povoação onde, como por toda a parte na Islândia, as paredes das casas são cobertas com chapas onduladas e bem coloridas, tiveram que contrair um empréstimo.

O crédito que os obrigaram a subscrever, como a muitos islandeses, foi feito em divisas estrangeiras. Um produto que os bancos tinham elaborado para obter taxas de juro pouco elevadas e atrair os clientes. Os outros empréstimos propostos na época eram a taxas três vezes superiores, mas a aposta era arriscada. Com a desvalorização da coroa nas últimas semanas, as mensalidades explodiram. Para Sigurdordottir, estas duplicaram. A família vivia regularmente a crédito, a descoberto, mas agora está ainda muito pior. Na Islândia, não se grita, não se enerva face à adversidade. Fiel ao pragmatismo islandês, esta bonita mãe de família de cabelos compridos e louros recusa, por conseguinte, alarmar-se. Prefere agarrar-se à promessa governamental de reescalonamento dos créditos para as famílias em mais dificuldade: “De qualquer modo, não temos poupanças e nada para vender.”


Os créditos em divisas estrangeiras asfixiam também numerosos pescadores e agricultores, como Sigurdur Agustsson, proprietário da segunda exploração agrícola do país em superfície, perto de Fludir. Tem 550 hectares, 160 vacas e três crianças. Os rios cheios de salmões que aluga a ricos estrangeiros apaixonados da pesca à linha continuarão a ser uma fonte de rendimentos, mas demasiado fraca. “Se o governo não faz alguma coisa, não consigo ver absolutamente nada em que é que isto vai dar, explica este luterano praticante. Não posso sequer vender, não há compradores.”

Até à falência, o crédito era quase uma religião, na Islândia. Empréstimo para o 4 × 4, empréstimo para a cozinha, para a televisão. Quando as crianças queriam comprar uma casa, hipotecavam a dos pais. Todos os cartões de crédito a débito era diferidos e tudo se pagava com eles: os cigarros assim como o pão. Nas lojas, o 18 de cada mês uma data era esperada. Era o início de várias semanas de vida a crédito. Para as festas de fim de ano, em Dezembro, os bancos antecipavam esta data para o 11 do mês.

O sistema atraiu numerosos polacos. Como a família Tozefir, que desembarcou em Fludir há oito anos. Graças aos milagres do crédito, Michal, 30 anos, e a sua mulher, empregados num hotel, não têm nada a invejar de uma família de quadros franceses: uma grande casa, Jeep, iMac, trampolim no jardim… “Até à crise, a Islândia era um sonho para nós!” explica Michal. Mas hoje, têm um empréstimo em euros sobre o automóvel. O seu orçamento apertou-se consideravelmente. E não haverá nenhuma visita à família na Polónia este Inverno.

Muitos dos seus compatriotas decidiram simplesmente voltar ao país. É particularmente o caso em Reykjavik, onde vinham trabalhar como trabalhadores sazonais na construção. Em três semanas, com a desvalorização da coroa, os seus salários perderam até metade do seu valor. Na capital, o bloqueio dos créditos obrigou de repente as numerosas gruas de estaleiros que pendem sobre o mar a retardarem o seu ritmo. Por toda a parte florescem escritos a dizerem “ vende-se”, sobre pavilhões ainda em obras.

Na Associação Nacional para o Emprego (ANPE local) , é a ebulição. Em poucos dias, a agência teve um afluxo de desempregados com o qual nunca tinha sido confrontada até aí. Nestes últimos anos, a taxa de desemprego nunca excedeu 1,5%. Agora, num mercado de emprego de 170.000 postos de trabalho, cerca de 3.500 pessoas precipitaram-se para a agência, 600 das quais foram despedidas do sector bancário. A organização teve que empregar pessoal, na urgência.

Para os economistas, é somente daqui a dois meses que os efeitos da falência começarão realmente a fazerem-se sentir. E em dois meses chegará um encontro caro aos Islandeses. Um encontro que torna um pouco mais agradáveis as longas noites de Inverno, Natal.


 Les naufragés d’Islande, Le Monde, 23.10.08.