O nosso Natal foi ficarmos a gente os dois aqui em casa com um pinheiro a piscar lâmpadas a noite inteira. O pinheiro deitámo-lo fora no dia seguinte.
(primeiro encostado à porta juntamente com o lixo e depois entornado no contentor da rua onde encontra, entre garrafas vazias e papéis de embrulho, outros colegas pinheiros, como ele sem estrelas nem bolinhas prateadas)
mas as lâmpadas, unidas por um fio eléctrico, guardamo-las numa caixa de cartão, outrora caixa de sapatos, que por sua vez se arruma na prateleira mais alta da despensa onde moram as coisas de que precisamos menos
(um calorífero avariado, a canadiana de quando torci o pé, o retrato do meu sogro, os remédios fora do prazo)
e onde permanecem, sem piscar nada, até ao próximo Natal. Para as desencantar a minha mulher traz o escadote da marquise
(que eu fico a segurar devido às suas tendências traiçoeiras manifestadas por intermédio de desequilíbrios e oscilações)
sobe a medo os três degraus metálicos prevenindo
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sábado, 25 de dezembro de 2010
quarta-feira, 22 de dezembro de 2010
Zorba
Marcos Cruz O Zorba era um cão fabuloso, nunca fazia nada à espera do osso. Eu até podia acabar aqui este texto e “postá-lo” mesmo assim, que ele não se chateava. Às vezes ficava horas nos degraus da sala a ver-me ver televisão. Era maior do que eu. Em tudo. Eu prendia-me a uma realidade. A dele incluía-me. Um dia, sem que nada o fizesse prever, pediu-me o divórcio.
Não deu razões, mas bastou-me olhar para ele para ver que era coisa séria. Assinei os papéis sem pestanejar, mas cá por dentro estava como se o meu cão, o Zorba, me tivesse pedido o divórcio. Chorei dias e dias. Lágrimas, por acaso, não. Demorei anos a ultrapassar a dor de não o ter ali, comigo, a sublinhar o nada, que era o que eu fazia. A consciência de que, finalmente, estava pronto a amar de novo só me chegou há coisa de uma hora, quando dei com a Rela, que é a cadela da vizinha, a espreitar pela janela cá para dentro, vendo-me a ver televisão. Abri-lhe a porta, claro, e adoptei-a. Minutos depois, quem me aparece à janela? O Zorba! Estava a chegar de Marrocos, aonde foi engolir uns ovos de haxixe para vender cá, e vinha à procura dela, da Rela. Iam-se casar. Combinaram ali, na minha casa, porque ele queria que ela visse a estupidez de vida que ele teve durante tanto tempo, e também porque estava a dar o Herman. Eu senti um misto de tristeza e felicidade. Tristeza porque ficava sem pau nem bola. Felicidade porque já tinha quem partilhasse a minha tristeza: a vizinha.
(Ilustração de Manel Cruz)
terça-feira, 21 de dezembro de 2010
A vida por um fio
Adão Cruz
Que bem estava assim de papo para o ar quando minha mãe entrou no quarto e me disse:
- Meu filho, está lá fora o Virgolino caçoilo e pede encarecidamente que vás ver o seu filho que está a morrer.
Eu havia chegado nesse momento a Vale de Cambra para um fim-de-semana, vindo do quartel militar da Amadora onde aguardava o meu embarque para a Guiné. Estava cansado porque os trezentos quilómetros da altura não eram os de hoje.
Em toda a minha vida clínica vi muitas vidas por um fio. Mas nenhuma como esta se manteve tão enraizada na minha memória. O rapazito, de cinco ou seis anos, estava estendido numa pequena cama, inconsciente, branco como a cal, exangue. Tinha leucemia, segundo o diagnóstico de um pediatra de Espinho. A seu lado, sentada num pequeno mocho, a Tia Alzira do Baixinho esperava o último suspiro para o preparar.
- Amigo Virgolino, o seu filho está a morrer e precisa sem mal nem morte de uma transfusão de sangue. Tenho de o levar a qualquer lado.
- Nem pense, sr.doutor, o meu filho morre mas morre em casa.
Foi aí que a minha força de jovem médico e o meu sangue na guelra me deram a crueza para lhe responder:
- Pois se você não mo deixa levar, ficará para sempre como culpado da sua morte.
Numa golfada de lágrimas, o pobre do homem, vencido, cedeu:
- Leve-o consigo, sr. doutor, para onde bem entender.
Eu tinha um velho Hillman Minx que era do meu pai. Fui chamar um vizinho, o Urgel, e pedi-lhe que viesse comigo. Sentou-se no banco de trás com a criança ao colo e com a velocidade possível dirigi-me ao pequeno hospital de Oliveira de Azeméis. Contactei um colega que ali trabalhava, mais velho do que eu e que eu conhecia, o Dr. Fernando Oliveira e Silva, ainda hoje vivo, a quem esmolei um pouco de sangue que por ali houvesse.
- Lamento muito, meu caro colega e amigo, mas não temos uma gota de sangue.
Corri para a minha carripana que eu muito desejaria que fosse um avião e rumei ao velho Santo António do Porto. Pouca gente de deve lembrar da urgência antiga do Santo António, com seus velhos claustros de paredes escuras e frias. O menino, deitado numa maca e embrulhado num cobertor, fez duas transfusões durante a noite. Ao raiar do dia abriu os olhitos espantados. A cal das suas pequenas bochechas tornara-se levemente rósea.
Foi internado na pediatria onde permaneceu nove meses. O diagnóstico de leucemia nunca foi confirmado, mas sim uma grave doença hemolítica que, muito lenta e progressivamente, se foi compensando.
O Custódio ainda hoje é vivo, pai de filhos e avô de netos.
(ilustração de Adão Cruz)
Que bem estava assim de papo para o ar quando minha mãe entrou no quarto e me disse:
- Meu filho, está lá fora o Virgolino caçoilo e pede encarecidamente que vás ver o seu filho que está a morrer.
Em toda a minha vida clínica vi muitas vidas por um fio. Mas nenhuma como esta se manteve tão enraizada na minha memória. O rapazito, de cinco ou seis anos, estava estendido numa pequena cama, inconsciente, branco como a cal, exangue. Tinha leucemia, segundo o diagnóstico de um pediatra de Espinho. A seu lado, sentada num pequeno mocho, a Tia Alzira do Baixinho esperava o último suspiro para o preparar.
- Amigo Virgolino, o seu filho está a morrer e precisa sem mal nem morte de uma transfusão de sangue. Tenho de o levar a qualquer lado.
- Nem pense, sr.doutor, o meu filho morre mas morre em casa.
Foi aí que a minha força de jovem médico e o meu sangue na guelra me deram a crueza para lhe responder:
- Pois se você não mo deixa levar, ficará para sempre como culpado da sua morte.
Numa golfada de lágrimas, o pobre do homem, vencido, cedeu:
- Leve-o consigo, sr. doutor, para onde bem entender.
Eu tinha um velho Hillman Minx que era do meu pai. Fui chamar um vizinho, o Urgel, e pedi-lhe que viesse comigo. Sentou-se no banco de trás com a criança ao colo e com a velocidade possível dirigi-me ao pequeno hospital de Oliveira de Azeméis. Contactei um colega que ali trabalhava, mais velho do que eu e que eu conhecia, o Dr. Fernando Oliveira e Silva, ainda hoje vivo, a quem esmolei um pouco de sangue que por ali houvesse.
- Lamento muito, meu caro colega e amigo, mas não temos uma gota de sangue.
Corri para a minha carripana que eu muito desejaria que fosse um avião e rumei ao velho Santo António do Porto. Pouca gente de deve lembrar da urgência antiga do Santo António, com seus velhos claustros de paredes escuras e frias. O menino, deitado numa maca e embrulhado num cobertor, fez duas transfusões durante a noite. Ao raiar do dia abriu os olhitos espantados. A cal das suas pequenas bochechas tornara-se levemente rósea.
Foi internado na pediatria onde permaneceu nove meses. O diagnóstico de leucemia nunca foi confirmado, mas sim uma grave doença hemolítica que, muito lenta e progressivamente, se foi compensando.
O Custódio ainda hoje é vivo, pai de filhos e avô de netos.
(ilustração de Adão Cruz)
Um conto de Natal de Luísa Costa Gomes - Sentado No Deserto
A televisão disse: a época festiva que atravessamos fica sempre tristemente assinalada por um grande número de acidentes de viação. Marciana baixou o som e foi ver o peru. Pelo corredor, de nariz no ar, ainda distinguia o cheiro dos fritos. Detestava a comida do Natal.
Espetou o bojo do peru e ouviu a porta abrir-se e o Miguel entrar, falando com alguém. Foi recebê-los à porta da cozinha, de garfo em punho, curiosa.
- Trago aqui o Pereira para jantar connosco, mãe. Parece que não tinha para onde ir.
Num relance Marciana avaliou o vagabundo. Pensou que por mais que o limassem, mesmo esfregado e desinfectado, nunca passaria por um deles. Quando se sentaram na sala, o Pereira à ponta do sofá, de punhos rígidos assentes nos joelhos, o Miguel com os ténis em cima da mesinha de tampo de vidro, Marciana teve uma náusea, uma onda de pânico, e nem sequer estava ainda a pensar no que diria ao marido, aos irmãos e às cunhadas. Imaginava a melhor maneira de limpar a carpete e o tempo que demoraria o cheiro a lixo que o Pereira generosamente deitava a desvanecer-se no ar. Sabia que lhe tinham arrumado o jantar de Natal e não tinha ideia do que fazer a seguir.
_ Talvez o senhor Pereira queira tomar um banho, mudar de roupa. Tenho um fato do teu pai que lhe deve servir.
O Miguel achou bem e o indigente não se opôs. Assim que o homem saiu da sala onde ardia a lareira, Marciana desodorizou o ar e escovou o sofá, procurando a pulga ocasional, o piolho hediondo, outros insectos sem nome que se agarram à pobreza.
É que o Miguel, educado no mais libertino dos ateísmos, atravessava aos quinze anos uma fase de cristianismo primitivo. Já em Novembro começara os ataques à hipocrisia do espírito natalício, denunciara consumismos, acusara de cínicos pais, tios e tias, padres, professores, figuras públicas – até o Papa! – e anunciara que as coisas se iam passar de maneira diferente nesse Natal. Marciana levava o filho a sério, porque ele era um rapaz de convicções firmes, embora naturalmente pouco duradouras, que não só tomava à letra as ideias gerais como as punha em prática de forma radical. Marciana temera o pior. Receara que ele não viesse jantar com a família na véspera de Natal. Afinal o pior tinha superlativo – o Miguel aparecera acompanhado dum desconhecido que tresandava a vinho e a miséria e que apreciara, logo à entrada, com olhar excessivamente sóbrio não só a dona da casa, mas também as pratas e as porcelanas. Marciana fizera uma nota mental de reservar um espaço na semana seguinte para mandar mudar as fechaduras.
Chegavam os irmãos todos juntos e as cunhadas, brilhantes e tufadas. Marciana apresentou-lhes o Pereira sem sobressaltos e eles, habituados a uma tradição familiar de autocontrolo e pouco espalhafato, estenderam-lhe automaticamente a mão, os três de seguida, apresentando-se: Qualquer Coisa de Vasconcelos. Marciana compreendia que bichanassem o nome próprio. Ainda hoje a intrigava que o pai, de costume tão sensato e de perfil em outras matérias discreto, tivesse marcado os filhos para a vida com o ferro de um nome confuso de que Aureliano Auspicioso não era senão o mais equilibrado.
- O teu Miguel é um santo, - disse uma tia, abraçando Marciana na cozinha.
Um Cristo, disse outra. Um anjo, disse outra. Um arcanjo, troçou o tio Aureliano. Miguel entrou e pediu que fossem para a sala, que parecia mal ao Pereira. Marciana ia atrás, pelo corredor, a olhar as costas do irmão e apareceu-lhe como num ecrã a imagem dum menino negro sentado no deserto. Era uma dessas fotografias de choque que passam nas notícias à hora de jantar, mães esqueléticas com os bebés mortos no colo, crianças deitadas na terra a olhar de frente para a câmara que as filma. Marciana lembrava-se desta imagem de há dois ou três anos: é um menino muito pequeno, desorbitado de fome, que passa as mãos no rosto uma vez só, desgraçadamente, como um velho que não vê saída. Sentado no deserto ele no meio de outros, à espera de coisa nenhuma.
- Também eu tive os meus pobres quando era nova, - disse a tia Adelina, de volta à cozinha. – Ia às barracas levar latas de feijão e sacos de açúcar e coisas assim. Não me esqueço da cara de espanto que faziam quando eu aparecia carregada, à chuva, ao domingo.
- Eu levava miúdos da rua a lanchar ao café, - disse Marciana. – Mas depois a caridade já não se podia fazer. Havia uns ideais humanitários que impediam os particulares de tomar conta dos pobres, era ao Estado que competia tratar deles
- O que é que diz o Zé?
- O Zé não sabe, - respondeu Marciana.
Afinal o Zé até achou graça quando chegou a casa. Não deu importância ao olhar de dramatismo que a mulher lhe lançara à porta de entrada, ofereceu mais uma rodada ao Pereira e deu um longo abraço ao filho. Era evidente que já tinha estado a celebrar com os amigos da vela.
A televisão disse: devido ao adiantado da hora este período noticioso será mais breve que o usual. Mostraram distúrbios de rua um motim, algures no mundo. Marciana teve um arrepio: aquele menino sentado no deserto podia ser o dela; ela podia, ao acaso, sem razão, ter nascido destinada àquele deserto.
- Temos de sofrer imagens horrorosas, - disse, impaciente. – Põem-nos os problemas à frente e não nos dão os meios para os resolvermos.
- É muito desagradável, de facto – confirmou o tio Refulgêncio.
- O Tao não é bom nem mau, está para além do bem e do mal, - disse o Zé.
- Sabem aquela do menino rico a quem a professora mandou fazer uma redacção sobre os pobres? – perguntou o Pereira, para desanuviar.
Os irmãos mexeram nas gravatas. Conte lá, Pereira, pediu a tia Adelina. O Pereira não parou, e como os copitos circulavam céleres e abundantes, as anedotas foram subindo de tom até Marciana dar ordem de jantar.
- Não está a correr mal, há? – disse o Miguel na cozinha, pronto a carregar reforços para a travessa do bacalhau. – Não estás chateada comigo, mãe? Só por aquele sentimento cristão do filho, dirigido à sua própria família, Marciana repôs o prato de bróculos e abraçou-o.
- Eu também já tive os meus pobres. Fizeste bem. O ideal era que ele não fizesse tanto barulho a comer.
O Miguel riu-se. À mesa, o Pereira contava a sua história aos irmãos que o ouviam em silêncio, atentos aos pratos respectivos e Marciana, ao entrar respirou fundo e tomou coragem – era preciso continuar a imaginar que o Pereira não era o Pereira e que se fosse o Pereira não estava ali, no meio da família, a dominá-los com um relato banal e lamentações. Era preciso ver e não ver o menino, e continuar.
Depois o Miguel levou o Pereira, que usava já um walkman e se despediu em gritos joviais. Nunca mais tirava os auscultadores, acabei por lho dar, disse o Miguel. Mas foi uma prenda minha, queixou-se Marciana.
- Finalmente! - desabou, Adelina, quando eles saíram.
O Zé pôde fazer a pergunta tradicional: se estavam todos prontos para as pastilhas contra a indigestão? Mas o Deodato achou que ainda era capaz de comer mais um sonho.
(Contos Outra Vez, Edições Cotovia)
Espetou o bojo do peru e ouviu a porta abrir-se e o Miguel entrar, falando com alguém. Foi recebê-los à porta da cozinha, de garfo em punho, curiosa.
- Trago aqui o Pereira para jantar connosco, mãe. Parece que não tinha para onde ir.
Num relance Marciana avaliou o vagabundo. Pensou que por mais que o limassem, mesmo esfregado e desinfectado, nunca passaria por um deles. Quando se sentaram na sala, o Pereira à ponta do sofá, de punhos rígidos assentes nos joelhos, o Miguel com os ténis em cima da mesinha de tampo de vidro, Marciana teve uma náusea, uma onda de pânico, e nem sequer estava ainda a pensar no que diria ao marido, aos irmãos e às cunhadas. Imaginava a melhor maneira de limpar a carpete e o tempo que demoraria o cheiro a lixo que o Pereira generosamente deitava a desvanecer-se no ar. Sabia que lhe tinham arrumado o jantar de Natal e não tinha ideia do que fazer a seguir.
_ Talvez o senhor Pereira queira tomar um banho, mudar de roupa. Tenho um fato do teu pai que lhe deve servir.
O Miguel achou bem e o indigente não se opôs. Assim que o homem saiu da sala onde ardia a lareira, Marciana desodorizou o ar e escovou o sofá, procurando a pulga ocasional, o piolho hediondo, outros insectos sem nome que se agarram à pobreza.
É que o Miguel, educado no mais libertino dos ateísmos, atravessava aos quinze anos uma fase de cristianismo primitivo. Já em Novembro começara os ataques à hipocrisia do espírito natalício, denunciara consumismos, acusara de cínicos pais, tios e tias, padres, professores, figuras públicas – até o Papa! – e anunciara que as coisas se iam passar de maneira diferente nesse Natal. Marciana levava o filho a sério, porque ele era um rapaz de convicções firmes, embora naturalmente pouco duradouras, que não só tomava à letra as ideias gerais como as punha em prática de forma radical. Marciana temera o pior. Receara que ele não viesse jantar com a família na véspera de Natal. Afinal o pior tinha superlativo – o Miguel aparecera acompanhado dum desconhecido que tresandava a vinho e a miséria e que apreciara, logo à entrada, com olhar excessivamente sóbrio não só a dona da casa, mas também as pratas e as porcelanas. Marciana fizera uma nota mental de reservar um espaço na semana seguinte para mandar mudar as fechaduras.
Chegavam os irmãos todos juntos e as cunhadas, brilhantes e tufadas. Marciana apresentou-lhes o Pereira sem sobressaltos e eles, habituados a uma tradição familiar de autocontrolo e pouco espalhafato, estenderam-lhe automaticamente a mão, os três de seguida, apresentando-se: Qualquer Coisa de Vasconcelos. Marciana compreendia que bichanassem o nome próprio. Ainda hoje a intrigava que o pai, de costume tão sensato e de perfil em outras matérias discreto, tivesse marcado os filhos para a vida com o ferro de um nome confuso de que Aureliano Auspicioso não era senão o mais equilibrado.
- O teu Miguel é um santo, - disse uma tia, abraçando Marciana na cozinha.
Um Cristo, disse outra. Um anjo, disse outra. Um arcanjo, troçou o tio Aureliano. Miguel entrou e pediu que fossem para a sala, que parecia mal ao Pereira. Marciana ia atrás, pelo corredor, a olhar as costas do irmão e apareceu-lhe como num ecrã a imagem dum menino negro sentado no deserto. Era uma dessas fotografias de choque que passam nas notícias à hora de jantar, mães esqueléticas com os bebés mortos no colo, crianças deitadas na terra a olhar de frente para a câmara que as filma. Marciana lembrava-se desta imagem de há dois ou três anos: é um menino muito pequeno, desorbitado de fome, que passa as mãos no rosto uma vez só, desgraçadamente, como um velho que não vê saída. Sentado no deserto ele no meio de outros, à espera de coisa nenhuma.
- Também eu tive os meus pobres quando era nova, - disse a tia Adelina, de volta à cozinha. – Ia às barracas levar latas de feijão e sacos de açúcar e coisas assim. Não me esqueço da cara de espanto que faziam quando eu aparecia carregada, à chuva, ao domingo.
- Eu levava miúdos da rua a lanchar ao café, - disse Marciana. – Mas depois a caridade já não se podia fazer. Havia uns ideais humanitários que impediam os particulares de tomar conta dos pobres, era ao Estado que competia tratar deles
- O que é que diz o Zé?
- O Zé não sabe, - respondeu Marciana.
Afinal o Zé até achou graça quando chegou a casa. Não deu importância ao olhar de dramatismo que a mulher lhe lançara à porta de entrada, ofereceu mais uma rodada ao Pereira e deu um longo abraço ao filho. Era evidente que já tinha estado a celebrar com os amigos da vela.
A televisão disse: devido ao adiantado da hora este período noticioso será mais breve que o usual. Mostraram distúrbios de rua um motim, algures no mundo. Marciana teve um arrepio: aquele menino sentado no deserto podia ser o dela; ela podia, ao acaso, sem razão, ter nascido destinada àquele deserto.
- Temos de sofrer imagens horrorosas, - disse, impaciente. – Põem-nos os problemas à frente e não nos dão os meios para os resolvermos.
- É muito desagradável, de facto – confirmou o tio Refulgêncio.
- O Tao não é bom nem mau, está para além do bem e do mal, - disse o Zé.
- Sabem aquela do menino rico a quem a professora mandou fazer uma redacção sobre os pobres? – perguntou o Pereira, para desanuviar.
Os irmãos mexeram nas gravatas. Conte lá, Pereira, pediu a tia Adelina. O Pereira não parou, e como os copitos circulavam céleres e abundantes, as anedotas foram subindo de tom até Marciana dar ordem de jantar.
- Não está a correr mal, há? – disse o Miguel na cozinha, pronto a carregar reforços para a travessa do bacalhau. – Não estás chateada comigo, mãe? Só por aquele sentimento cristão do filho, dirigido à sua própria família, Marciana repôs o prato de bróculos e abraçou-o.
- Eu também já tive os meus pobres. Fizeste bem. O ideal era que ele não fizesse tanto barulho a comer.
O Miguel riu-se. À mesa, o Pereira contava a sua história aos irmãos que o ouviam em silêncio, atentos aos pratos respectivos e Marciana, ao entrar respirou fundo e tomou coragem – era preciso continuar a imaginar que o Pereira não era o Pereira e que se fosse o Pereira não estava ali, no meio da família, a dominá-los com um relato banal e lamentações. Era preciso ver e não ver o menino, e continuar.
Depois o Miguel levou o Pereira, que usava já um walkman e se despediu em gritos joviais. Nunca mais tirava os auscultadores, acabei por lho dar, disse o Miguel. Mas foi uma prenda minha, queixou-se Marciana.
- Finalmente! - desabou, Adelina, quando eles saíram.
O Zé pôde fazer a pergunta tradicional: se estavam todos prontos para as pastilhas contra a indigestão? Mas o Deodato achou que ainda era capaz de comer mais um sonho.
(Contos Outra Vez, Edições Cotovia)
segunda-feira, 20 de dezembro de 2010
Um conto de Natal de José Saramago - História de um muro branco e de uma neve preta
Não haveria nada mais fácil no mundo das histórias que escrever um conto de Natal com Menino Jesus ou sem ele, se não fosse dar-se o caso de que uma criança que nasce está sempre nascendo. O nosso grande erro, esquecidos como em geral andamos das infâncias que vivemos, foi pensar que as crianças nascem uma única vez e que depois de nascidas se limitam a ficar à espera de que o tempo passe e as transforme em adultos, os quais, como deveríamos saber, constituem uma espécie diferente de seres humanos. A criança começa por nascer uma vez, que é a de vir ao mundo, e depois continua a nascer para compreendê-lo: não tem outro remédio nem há outra maneira. Como se verá pelas duas breves histórias que se seguem, ambas autênticas, ambas verdadeiras.
domingo, 19 de dezembro de 2010
O nosso berço é o mar
Adão Cruz
Segundo Richard Dawkins, se recuarmos bastante no tempo, encontramos toda a vida no mar. Em vários pontos da história evolutiva os animais mudaram-se para terra, atingindo por vezes os desertos mais áridos e levando no sangue a água do mar.
Os estágios de transição do êxodo destes nossos pais, isto é, os nossos antepassados peixes, estão amplamente documentados nos registos fósseis. Toda a evolução inicial dos vertebrados decorreu na água, pelo que a maioria dos ramos sobreviventes dos vertebrados continua no mar.
Segundo Richard Dawkins, se recuarmos bastante no tempo, encontramos toda a vida no mar. Em vários pontos da história evolutiva os animais mudaram-se para terra, atingindo por vezes os desertos mais áridos e levando no sangue a água do mar.
Os estágios de transição do êxodo destes nossos pais, isto é, os nossos antepassados peixes, estão amplamente documentados nos registos fósseis. Toda a evolução inicial dos vertebrados decorreu na água, pelo que a maioria dos ramos sobreviventes dos vertebrados continua no mar.
Um conto de Natal de Augusta Clara de Matos - O “Caga Lume” e Afinal Era O Jesus Verdadeiro
Não se trata propriamente de um conto, mas de dois episódios relativos ao Natal da minha infância. Vistos à distância do tempo, podiam ser da infância de qualquer um. Por isso, tive vontade de os contar.
Também a nós nos aconteceram peripécias daquelas que aparecem nas crónicas dos escritores, espelhando com ironia os usos e costumes desta quadra.
Éramos ainda crianças – a mais velha das três era eu e tinha dez anos - quando fomos morar para um bairro de vivendas numa zona de Lisboa, então, chamada Vale Escuro. Chamava-se assim porque, nas traseiras do bairro, havia, de facto um vale sem luz que interrompia a avenida hoje existente e muito movimentada em direcção a Sapadores e à Graça.
Naquela altura o vale era genericamente chamado Ribanceira e a miudagem gostava muito de ir brincar para a Ribanceira onde se sentia à solta, longe dos olhos dos pais, sobretudo das mães que, na sua maioria, não trabalhavam fora de casa. Uns anos passados, seriam os namorados que para lá iriam procurar refúgio.
I
Também a nós nos aconteceram peripécias daquelas que aparecem nas crónicas dos escritores, espelhando com ironia os usos e costumes desta quadra.
Éramos ainda crianças – a mais velha das três era eu e tinha dez anos - quando fomos morar para um bairro de vivendas numa zona de Lisboa, então, chamada Vale Escuro. Chamava-se assim porque, nas traseiras do bairro, havia, de facto um vale sem luz que interrompia a avenida hoje existente e muito movimentada em direcção a Sapadores e à Graça.
Naquela altura o vale era genericamente chamado Ribanceira e a miudagem gostava muito de ir brincar para a Ribanceira onde se sentia à solta, longe dos olhos dos pais, sobretudo das mães que, na sua maioria, não trabalhavam fora de casa. Uns anos passados, seriam os namorados que para lá iriam procurar refúgio.
sábado, 18 de dezembro de 2010
Um conto de Natal de Dulce Maria Cardoso - O menino
Ela e ele entram no casebre. Ela agarra a mão dele. Apesar do escuro distinguem logo o menino. Durante muito tempo não conseguem ver mais nada. O menino. Todo o futuro encerrado no peito que aprende com dificuldade a respiração. O menino. O menino. Durante muito tempo, mais nada.
Depois uns braços nascem em volta dele. Um colo. Um rosto. É a mãe. A mãe fala uma língua que eles não entendem. Mas ela e ele não precisam de compreender as palavras para saberem o que a mãe lhes pede.
Aproximam-se devagar. Como que a medo. A mãe afasta o menino do seu corpo, entregando-o a ela.
Quando ela era pequena, aceitava sempre com vergonha o que lhe ofereciam. Sabia que era preciso dizer qualquer coisa mas nunca conseguia encontrar o momento nem as palavras para o fazer. Então os olhos do pai arregalavam-se: o que é que se diz? Mas ela ficava calada, a boca seca, as mãos a torcerem-se.
Ela recebe o menino dos braços da mãe. Fica suspensa sobre aquele corpinho. Muda.
Lá fora a família aguarda-os. Daqui a pouco ela e ele despedem-se da mãe e levam o menino com eles. Para sempre.
O menino começa a chorar. Ela aconchega-o com gestos de que não se sabia capaz. O menino sossega. A mão pequenina toca ao de leve o anel que ela traz no dedo. A eternidade do momento adensa o redondo da pérola.
Ela e ele demoram-se. Fora do mundo que os espera. Entregues ao menino. Entregues àquela mãe que agora não sabe o que fazer dos braços. Que os deixa ficar para ali caídos. Imprestáveis.
O que é que se diz? Não sei o que e que se diz, pai.
A partir de Janeiro próximo, neste horário, será diariamente apresentada a rubrica "Jardim das Delícias", coordenada por Augusta Clara de Matos. A série de contos de Natal que estamos a apresentar, é por ela seleccionada.
Depois uns braços nascem em volta dele. Um colo. Um rosto. É a mãe. A mãe fala uma língua que eles não entendem. Mas ela e ele não precisam de compreender as palavras para saberem o que a mãe lhes pede.
Aproximam-se devagar. Como que a medo. A mãe afasta o menino do seu corpo, entregando-o a ela.
Quando ela era pequena, aceitava sempre com vergonha o que lhe ofereciam. Sabia que era preciso dizer qualquer coisa mas nunca conseguia encontrar o momento nem as palavras para o fazer. Então os olhos do pai arregalavam-se: o que é que se diz? Mas ela ficava calada, a boca seca, as mãos a torcerem-se.
Ela recebe o menino dos braços da mãe. Fica suspensa sobre aquele corpinho. Muda.
Lá fora a família aguarda-os. Daqui a pouco ela e ele despedem-se da mãe e levam o menino com eles. Para sempre.
O menino começa a chorar. Ela aconchega-o com gestos de que não se sabia capaz. O menino sossega. A mão pequenina toca ao de leve o anel que ela traz no dedo. A eternidade do momento adensa o redondo da pérola.
Ela e ele demoram-se. Fora do mundo que os espera. Entregues ao menino. Entregues àquela mãe que agora não sabe o que fazer dos braços. Que os deixa ficar para ali caídos. Imprestáveis.
O que é que se diz? Não sei o que e que se diz, pai.
A partir de Janeiro próximo, neste horário, será diariamente apresentada a rubrica "Jardim das Delícias", coordenada por Augusta Clara de Matos. A série de contos de Natal que estamos a apresentar, é por ela seleccionada.
sexta-feira, 17 de dezembro de 2010
Conto de Natal de Adão Cruz
Sábado à noite dia vinte e um vésperas do Santo Natal.
O frio enrugava os ossos a rua de Santa Catarina era um rio de gente
um rio de águas desencontradas sem destino nem rumo umas correndo para baixo outras para cima e mesmo para os lados -se algum dia se viu -!
Gente por cima gente por baixo gente saindo e entrando não se sabe bem onde tanta porta aberta tanta porta fechada não se sabe ao certo.
Pessoas em cima de gente embrulhadas em pessoas e sacos e mais gente e mais sacos pendurados nas mãos nos ombros no pescoço nas orelhas nos olhos.
Uma velha andrajosa suja e gorda - de doença seria a gordura e não de fartura! - uma provável anasarca cardíaca que faz do doente uma espécie de boneco Michelin rebentando de inchaços uma velha gorda excrescente tumoral - de trapos seria a gordura também! - (o frio enroscara-lhe o corpo
com todos os farrapos do lixo) uma velha suja tentava subir a rua por entre a multidão limpa.
Com grande agonia arrastava pelo chão puxada por um cordel uma caixa de papelão que dentro continha outras caixas e restos de caixas e mais papelão provavelmente toda a sua mobília de quarto que haveria de montar
nesse arrastado andar lá para o meio da noite no vão de uma porta muito acima do 575 mais fora dos olhos dos enxotadores de pobres.
A velha cuja idade mirraria as carnes se os inchaços se escoassem não ia bem disposta nem dava ideia de estar bem no meio daquele mar de gente.
Antes de tudo sentia-se afogar.
quarta-feira, 15 de dezembro de 2010
A Mercearia do Senhor Janeira
José Magalhães
Dia a dia dou por mim a beber a minha cidade, sem sofreguidão, saboreando cada momento, cada pessoa, cada rua, cada viela, avenida ou alameda.
Aprecio o sol coado pela suave bruma, engulo com satisfação os ditos, os palavrões, a calma do senhor que está sentado num banco de jardim a ler o jornal, ou a senhora atarefada que com o saco meio cheio vem da mercearia.
Com muito vagar, sinto o tempo a passar pelo meu corpo, andando para trás, e revejo a vida da minha rua na altura em que eu era pouco mais que adolescente e olhava tudo e todos, julgando que os não via.
Na minha rua havia de tudo, gente de todas as classes sociais e lojas e fábricas e tudo. Era uma rua muito completa e variada. Havia a farmácia, havia “a” mercearia e ainda outra mercearia e depois também um mini-mercado, havia uma garagem para concerto de automóveis e um picheleiro, duas lojas de modas e miudezas, uma padaria e um talho, uma fábrica de botões e uma escola primária, dois sapateiros e uma loja de antiguidades, uma loja de coleccionismo e uma tabacaria, e ainda um marceneiro e um senhor já muito velhinho que se dedicava a fazer lindíssimas caixinhas de madeira para guardar os utensílios de costura. Havia de tudo na minha rua, ou quase de tudo, já que não havia um café ou um restaurante. Nas outras só havia gente, boa, má e também assim-assim. E toda a gente vinha à minha rua para se abastecer. Era uma rua muito movimentada, ainda o é, mas nada parecida com o que um dia foi.
A loja do senhor Janeira, “a” mercearia, foi durante muitos anos o centro de tudo. Na altura, já lá vão muitos anos, tudo parecia girar à volta da mercearia, daquela mercearia. O senhor Janeira e a irmã, enfermeira muito competente e que trabalhava num dos grandes hospitais da cidade e fazia uns serviços de enfermagem nas redondezas, e a mãe deles, eram o centro do centro da rua. Pela pequena loja deles passavam todas as empregadas de toda a gente de bem da rua, e mais as das ruas que havia à volta da minha. Por lá se ouviam desabafos, mexericos, e conversas de circunstância. Até que apareceram os hiper-mercados e os clientes fugiram, e na mesma altura a velhice o atacou, e à irmã, como antes tinha feito à mãe deles. Por fim, depois da morte da mãe e mais tarde da irmã, sucumbiu à falta de clientes e fechou a mercearia tendo vendido o terreno onde ela estava instalada. Acabou a viver sozinho, falando quase com ninguém, tendo como única companhia um cãozito de raça cão, já sem os desabafos, os mexericos ou as conversas de circunstância com que antes o animavam, esquecido por muitos, lembrado por muito poucos.
Quase sem dar por ela, sinto saudades desses tempos. Como se fosse hoje, começam a chegar as figuras do passado, sem que para mim olhem, entretidas no seus afazeres. A senhora alta, comprida, que vivia na esquina, larga o amanho da terra que ainda tem, ou a lida da casa e vem à rua gritar pelo neto “Chiiiiicooo!”, e o Chico que não respondia, nunca respondia, era uma dor de alma ouvir aquela avó quase aflita e às vezes até uma canseira, e a avó que não parava de gritar por ele, até que muito tempo depois se ouvia lá do cimo da rua, de longe, “Já vooooouu!”, a empregada do doutor da casa amarela que à porta do senhor Janeira, com os pés no passeio e a cabeça dentro da loja, pede duas cebolas e três batatas, ah!, e também dois tomates e uma alface, que o senhor doutor gosta muito, ponha tudo numa saquinha que eu vou ali à farmácia aviar um medicamento para o menino que tem tosse e já cá venho buscar e logo à tarde cá virei pagar, - não é preciso menina, diz o senhor Janeira, fica na conta, o outro doutor, de verde, que de verde sempre se vestia, a sair da garagem no seu Renault verde, sempre cedo na manhã, tudo verde, que na Guarda Fiscal era preciso ser-se pouco verde para dar com as sacanices dos malandros, e a garagem a fechar-se pela mão da filha ou da esposa amantíssima, nunca vistas na rua, a não ser por breves momentos, sem que alguém delas soubesse o que quer que fosse, pagando tudo a dinheiro, falando de nada, só das compras, - quanto é?, obrigado, que a vida delas só a elas pertencia, nada na conta do mês do merceeiro, homem bom mas que não tinha nunca ninguém com quem falar a não ser as empregaditas dos doutores da rua e, se calhar por via disso, tudo fazia para que se tivesse uma conta mensal lá na loja para fidelizar os fregueses e ter mais um motivo para dar uma de conversa, pouca que fosse. Meus pais e mais tarde eu, quando já homem com vida instalada e filhos para criar, tínhamos. Não custava nada e sempre se ajudava o homem!
Hoje já não mora nenhum deles lá na rua, morreram todos e os herdeiros venderam as casas, mas a saudade maior vai para o senhor Janeira e para a sua mercearia.
Bebo a minha cidade como outros bebem o que está à sua frente em cima da mesa do café. Mesmo sem dar por isso, mesmo que o não queira, distraído ou nem por isso.
Não sei porque me lembrei de tudo isto. Às vezes é assim, lembro-me de coisas que hoje já nada têm a ver com o meu dia-a-dia. Acontecimentos, pessoas, actos e factos, que fui bebendo ao longo da vida. Coisas de que nos lembramos com o avançar da idade, creio eu.
Qualquer dia sou um velho, como outros o foram antes de mim, e só me vão restar estas recordações, e também a capacidade de olhar para elas com a calma e com o desprendimento de quem tem muito mais, mesmo que não tenha.
Dia a dia dou por mim a beber a minha cidade, sem sofreguidão, saboreando cada momento, cada pessoa, cada rua, cada viela, avenida ou alameda.
Aprecio o sol coado pela suave bruma, engulo com satisfação os ditos, os palavrões, a calma do senhor que está sentado num banco de jardim a ler o jornal, ou a senhora atarefada que com o saco meio cheio vem da mercearia.
Com muito vagar, sinto o tempo a passar pelo meu corpo, andando para trás, e revejo a vida da minha rua na altura em que eu era pouco mais que adolescente e olhava tudo e todos, julgando que os não via.
Na minha rua havia de tudo, gente de todas as classes sociais e lojas e fábricas e tudo. Era uma rua muito completa e variada. Havia a farmácia, havia “a” mercearia e ainda outra mercearia e depois também um mini-mercado, havia uma garagem para concerto de automóveis e um picheleiro, duas lojas de modas e miudezas, uma padaria e um talho, uma fábrica de botões e uma escola primária, dois sapateiros e uma loja de antiguidades, uma loja de coleccionismo e uma tabacaria, e ainda um marceneiro e um senhor já muito velhinho que se dedicava a fazer lindíssimas caixinhas de madeira para guardar os utensílios de costura. Havia de tudo na minha rua, ou quase de tudo, já que não havia um café ou um restaurante. Nas outras só havia gente, boa, má e também assim-assim. E toda a gente vinha à minha rua para se abastecer. Era uma rua muito movimentada, ainda o é, mas nada parecida com o que um dia foi.
A loja do senhor Janeira, “a” mercearia, foi durante muitos anos o centro de tudo. Na altura, já lá vão muitos anos, tudo parecia girar à volta da mercearia, daquela mercearia. O senhor Janeira e a irmã, enfermeira muito competente e que trabalhava num dos grandes hospitais da cidade e fazia uns serviços de enfermagem nas redondezas, e a mãe deles, eram o centro do centro da rua. Pela pequena loja deles passavam todas as empregadas de toda a gente de bem da rua, e mais as das ruas que havia à volta da minha. Por lá se ouviam desabafos, mexericos, e conversas de circunstância. Até que apareceram os hiper-mercados e os clientes fugiram, e na mesma altura a velhice o atacou, e à irmã, como antes tinha feito à mãe deles. Por fim, depois da morte da mãe e mais tarde da irmã, sucumbiu à falta de clientes e fechou a mercearia tendo vendido o terreno onde ela estava instalada. Acabou a viver sozinho, falando quase com ninguém, tendo como única companhia um cãozito de raça cão, já sem os desabafos, os mexericos ou as conversas de circunstância com que antes o animavam, esquecido por muitos, lembrado por muito poucos.
Quase sem dar por ela, sinto saudades desses tempos. Como se fosse hoje, começam a chegar as figuras do passado, sem que para mim olhem, entretidas no seus afazeres. A senhora alta, comprida, que vivia na esquina, larga o amanho da terra que ainda tem, ou a lida da casa e vem à rua gritar pelo neto “Chiiiiicooo!”, e o Chico que não respondia, nunca respondia, era uma dor de alma ouvir aquela avó quase aflita e às vezes até uma canseira, e a avó que não parava de gritar por ele, até que muito tempo depois se ouvia lá do cimo da rua, de longe, “Já vooooouu!”, a empregada do doutor da casa amarela que à porta do senhor Janeira, com os pés no passeio e a cabeça dentro da loja, pede duas cebolas e três batatas, ah!, e também dois tomates e uma alface, que o senhor doutor gosta muito, ponha tudo numa saquinha que eu vou ali à farmácia aviar um medicamento para o menino que tem tosse e já cá venho buscar e logo à tarde cá virei pagar, - não é preciso menina, diz o senhor Janeira, fica na conta, o outro doutor, de verde, que de verde sempre se vestia, a sair da garagem no seu Renault verde, sempre cedo na manhã, tudo verde, que na Guarda Fiscal era preciso ser-se pouco verde para dar com as sacanices dos malandros, e a garagem a fechar-se pela mão da filha ou da esposa amantíssima, nunca vistas na rua, a não ser por breves momentos, sem que alguém delas soubesse o que quer que fosse, pagando tudo a dinheiro, falando de nada, só das compras, - quanto é?, obrigado, que a vida delas só a elas pertencia, nada na conta do mês do merceeiro, homem bom mas que não tinha nunca ninguém com quem falar a não ser as empregaditas dos doutores da rua e, se calhar por via disso, tudo fazia para que se tivesse uma conta mensal lá na loja para fidelizar os fregueses e ter mais um motivo para dar uma de conversa, pouca que fosse. Meus pais e mais tarde eu, quando já homem com vida instalada e filhos para criar, tínhamos. Não custava nada e sempre se ajudava o homem!
Hoje já não mora nenhum deles lá na rua, morreram todos e os herdeiros venderam as casas, mas a saudade maior vai para o senhor Janeira e para a sua mercearia.
Bebo a minha cidade como outros bebem o que está à sua frente em cima da mesa do café. Mesmo sem dar por isso, mesmo que o não queira, distraído ou nem por isso.
Não sei porque me lembrei de tudo isto. Às vezes é assim, lembro-me de coisas que hoje já nada têm a ver com o meu dia-a-dia. Acontecimentos, pessoas, actos e factos, que fui bebendo ao longo da vida. Coisas de que nos lembramos com o avançar da idade, creio eu.
Qualquer dia sou um velho, como outros o foram antes de mim, e só me vão restar estas recordações, e também a capacidade de olhar para elas com a calma e com o desprendimento de quem tem muito mais, mesmo que não tenha.
quarta-feira, 8 de dezembro de 2010
VerbArte - O lúcido maluco
Hoje de manhã, enquanto passeava a minha netinha, um homenzinho gritava a plenos pulmões, fazendo-se ouvir em toda a rua: o cavaco e o primeiro-ministro arruinaram este país e o povo continua burro. Na verdade, ele não dizia arruinaram, dizia foderam, eu é que procurei fugir à asneirola.
A raiva com que ele clamava, alto e bom som, não passava despercebida a alguns transeuntes que assentiam levemente com a cabeça, se calhar também com a mesma vontade de gritar uma tão grande verdade, não fora o facto de serem tidos como malucos.
Eu era um deles.
De facto, depois do que fizeram deste pobre país, depois de se terem rodeado de uma legião de ladrões e corruptos, e terem estourado com tudo, depois de permitirem e abrirem caminho ao assalto e ao roubo da nação, deixando-a nas lonas materiais, psicológicas e sociais, depois de devorarem o país, têm a lata preparar eleições para exumar o cadáver, como abutres, a ver se ainda há restos para comer.
E o povo sereno!Apenas por uma questão de linguagem mais limpa não diria foderam.
(Iludtrações de Manel Cruz)
terça-feira, 7 de dezembro de 2010
VerbArte - Visita
Ethel Feldman
Abriu a porta. Do lado de lá um sorriso deixava adivinhar boa gente.Abriu a janela para arejar a sala. Ofereceu a poltrona do avô. Pediu que se acomodasse enquanto ia à cozinha buscar chá quente do Himalaya. Aquelo rosto era familiar. Reconhecia em seu corpo, abrigo.
Todos as manhãs preparava um chá para quem pudesse aparecer no fim da tarde com frio. Anos a fio, bebeu o chá sozinha.
Sentada em frente à poltrona vazia, aquecia as mãos na chávena de chá. Olhava o vazio. Enrolada na manta, lembrava de nada. Não conheceu o dono da casa, seu avô. Inventou que a poltrona teria sido dele e respeitou essa propriedade sem nunca lá se sentar.
A despensa estava cheia de bolachas de canela e gengibre. Quando saía para as compras comprava sempre um pacote, não fosse a casa ficar cheia de gente e faltarem as bolachinhas na hora do chá. Abriu um pacote, esqueceu de verificar que a data de expiração já era de há cinco anos. Pouco importa a data agora. As bolachinhas velhas ainda estavam crocantes.
O tempo dita o limite da vida. É tão curto o tempo de agora. Já quase nascemos fora de prazo.
Da janela da cozinha sentiu a brisa fria do mar. As gaivotas anunciavam peixe morto na beira-mar. A noite estava próxima e corria o risco de passar a hora do chá.
Numa bandeja de prata colocou o bule herdado da casa, as chavenas brancas a lembrarem papel de arroz, um pratinho sem cor repleto de bolachinhas. Umas mais doces, outras picantes.
Ajoelhou-se delicadamente como se seu corpo tivesse perdido o peso. Serviu o chá. Ofereceu ao visitante uma bolacha fora de prazo.
Em frente, sentou-se. Abraçou com as mãos a sua chávena. Enrolou-se na manta velha da casa. Esperou.
Em frente, sentou-se. Abraçou com as mãos a sua chávena. Enrolou-se na manta velha da casa. Esperou.
Sorriu. Largou a vontade. Notou o cansaço. Sentou-se criança. Partiu.
Dizem que a morte aparece sem avisar.
sexta-feira, 19 de novembro de 2010
Roma
Marcos Cruz
Passava horas ao espelho. Revia-se nele. Eram ambos incrivelmente superficiais. O reflexo da sua imagem pouco lhe importava, era mesmo pelo espelho que ficava ali, horas e horas, para desespero da namorada, que o tinha como o maior narcisista à superfície da terra. Dizia-lho vezes sem conta, mas ele não se aborrecia. Gostava de ouvir a palavra superfície, fazia-lhe lembrar o espelho. Ela, no seu profundo desespero, procurava mostrar-lhe que havia outros espelhos. "A lua, por exemplo, é um espelho do amor". Ele não fazia caso. Dizia "pois" e continuava a perscrutar a magnífica superficialidade daquele objecto pendurado acima do lavatório. Daí saltava, às vezes, para a televisão, quando dava futebol, mas depressa perdia o interesse no jogo e focava o olhar no ecrã, fazendo análises comparativas entre este e o espelho, que saía sempre vencedor. O mesmo se passava com as janelas, os pratos, as ruas ou o corpo da namorada. Eram subperfícies, cópias imperfeitas do espelho, esse sim a verdadeira expressão formal de Deus. Um dia, ao ter este raciocínio, sentiu-se profundo. Ficou doente. Feliz mas preocupada, a namorada levou-o a um médico, depois a outro, a outro e a outro. Nenhum lhe soube dizer qual era o problema. "Mas ele anda estranho, opaco, senhor doutor! Parece um fantasma, uma sombra do que era", insistia ela, já sem sequer esperar pela resposta. Não tardou muito a que os papéis se invertessem: ela a estudar o espelho e ele a estudá-la a ela. Foi assim durante anos, precisamente os mesmos que ele passara a olhar o espelho. Até que, enjoado de olhar para eles, o espelho se partiu. Cristalizados, ela e ele olharam-se como nunca antes e nunca depois. Num mundo sem espelho, lua ou futebol, foi amor à primeira vista.
(ilust. Manel Cruz)
Silêncio e Lua
(dedicado à Isabel Fernandes, ao Jorge Alves, à Andreia Dias e ao Adão Cruz)
Quando chegámos, tinha havido guerra no Olimpo. O sémen de algum deus poderoso espalhara-se pelo céu e semi-escondera a Lua. Uma abóbada opalescente e translúcida filtrava um pouco de luar, o bastante para tornar a noite mágica.
Rodeava-nos o silêncio e só se ouvia o piar do mocho.
Mas, durante o dia, no Monte dos Abibes, não se consegue esse silêncio porque o Mao Zedong e o Chu En-Lai cavalgam desalmadamente atrás dos gatos a quem declararam uma guerra sem quartel que leva os pobres dos felinos a trepar às árvores a uma velocidade supersónica e a fazer equilíbrio nos suportes da armação da parreira.
Não se pense que pairam por ali as almas penadas dos antigos dirigentes comunistas chineses. O Mao e o Chu são os dois cachorros perdigueiros que os donos, os
meus amigos Isabel e Jorge, em cujo monte me sinto em casa, sabe-se lá por que secretas motivações da mente humana, resolveram baptizar desta maneira. Eles que nunca na vida foram maoistas.
terça-feira, 16 de novembro de 2010
Noctívagos, insones & afins: A Vizinha
José Magalhães
Qualquer pessoa que esteja no sítio certo, à hora certa, tem a possibilidade de testemunhar uma parte da história de todos nós.
Todas as histórias deveriam começar por “era uma vez…”.
Esta não foge à regra.
Era uma vez uma rua que tinha uma rotunda mesmo ao fundo, e que tinha o nome de uma cidade do Magrebe.
Por lá parávamos, todos os fins de tarde em amena cavaqueira, o Zeca do gás, meu saudoso amigo que partiu cedo na vida e de quem todos gostávamos, eu e mais um ou outro companheiro, mesmo à porta do João da padaria.
Esta rua, que tinha o nome de uma cidade do Magrebe, era uma rua onde nunca se passava nada. Era uma rua amorfa.
Bem, não totalmente. Durante cinco minutos em cada dia, de segunda a sexta-feira, e sempre ao fim da tarde, alguma coisa mexia. . .
Quando passava na rua, a vizinha não deixava ninguém indiferente.
Mexia com os sentidos todos. Todos os cinco sem excepção.
Os olhos lacrimejavam e impediam uma visão perfeita (às vezes).
Os ouvidos deixavam de ouvir tudo o que se passava em redor, concentrando-se no som dos tacões a baterem, ritmados, na calçada.
Deixava de se sentir fosse o que fosse, por via de um formigueiro nas mãos. Os dedos tamborilariam na mesa (se a houvesse) ou ficavam irrequietos nos bolsos.
O rasto de perfume, bloqueava qualquer outro cheiro. Havia até quem voasse atrás dele, mesmo sem dar por isso.
Um sabor a papel de música provocado pela boca seca chegava de imediato.
Ao longo do tempo que durou a história que agora conto, e que quase chegou a um ano, na imaginação criada nas mentes dos sempre presentes, provocada pela passagem da vizinha, muitos mataram a sede das suas muitas léguas de isolamento sem bandeira nem hino. Desde exércitos a caravanas, montados em cavalos e camelos ou simplesmente a pé, desde crianças a adolescentes e a adultos, durante o tempo que durava o repicar das Avé Marias no sino da Igreja, o sorriso de felicidade inundava os rostos. A atmosfera de degelo embrutecido, dava lugar ao cantar das águas de Março em pleno anúncio da Primavera. Como que por encanto, despiam a carga negra que as suas vidas lhes vestiam logo pela manhã, e os sonhos e a esperança regressavam como que para sempre.
Deus bafejara a vizinha com a perfeição das formas, e quem a olhava, com o sonho do mel, qual perfume da antiguidade, e remédio para todos os males ou alimento para a felicidade eterna.
A vizinha trabalharia por certo, num local importante. Sempre vestida a rigor, fosse Verão ou Inverno. O cabelo bem arranjado, as unhas das mãos e dos pés (quando se viam) impecavelmente envernizadas. A roupa, bem, a roupa deveria ser de marca, ou então de costureiro.
Era assim que todos a viam.
Ninguém lhe conhecia namorado ou marido, nem qualquer outra coisa do género. Corria a ideia de que vivia sozinha, sem a companhia de cão ou gato.
Não se sabia de onde vinha nem para onde ia. Simplesmente aparecia à porta do 37 bem cedo da manhã, e era por lá que entrava aos fins da tarde.
Quando regressava do seu (suposto) trabalho, a rua parava.
Um dos merceeiros da rua, solteirão praticante e já entrado na idade, aparecia à porta, sorrateiramente. Baixo, forte e razoavelmente simpático, era o comerciante mais antigo que lá havia. Sempre esteve por lá. Ninguém se lembra do tempo em que ele lá não estava. Vivia quase só. Desde a morte da mãe e mais recentemente da irmã, solteira como ele e também já entradota, que assim era. Como companhia, o canídeo de raça cão, branco, a que dera o nome de Berlim.
Lá ao fundo, já na rotunda, o barbeiro, por cujas mãos já todos os habitantes da rua e arredores tinham passado, olhava pelo vidro da barbearia, esquecendo por momentos o seu sonho de criança, que sempre o acompanhara ao longo das horas do dia e da noite, e que era, correr mundo solitariamente numa barcaça. Apesar desse sonho, ou por causa dele, o Vila Verde, assim lhe chamavam por causa da terra onde tinha nascido, era casado, sabia-se, e não tinha descendência.
O outro merceeiro, homem que se considerava importante muito por via de ter um filho letrado, com casa aberta quase na esquina da rua do meio, virava-se de costas, não fosse a sua mulher notar o olhar babado e quase lascivo.
O farmacêutico, filho e neto dos farmacêuticos anteriores, há décadas estabelecidos na rua, anafado e pai de dois pimpolhos rechonchudos, compunha a bata imaculada e olhava de soslaio, esquecendo-se da freguesa que diariamante comprava os supositórios para a tosse.
O Neca alfaiate, que tinha sido cozinheiro na tropa quando estivera em comissão no ultramar, parava de trabalhar, não fosse o corte das calças do sr Antero ficar mal feito.
O Pedro sapateiro, lança um piropo de mau gosto, como de costume.
O empregado do café Avenida (chamava-se assim apesar da estreiteza da rua) dá um estalo com a língua, e o sr engenheiro, que dava aulas (privadas) de matemática e de física e que estava desempregado ia para dois anos, sentado na esplanada suspira e pensa que afinal a vida se não esgota no emprego que não tem.
Enquanto isso, e alheia a tudo, a vizinha continuava com o seu passo pausado, descendo a rua em direcção ao largo.
A D. Aninhas, esposa amantíssima do António carniceiro, faz cara feia à sua passagem.
A criada negra do sr doutor médico, que ele mandara vir das áfricas vai para muitos anos, como era de costume e de bom tom em pessoas da sua categoria e nível social, funga e vira a cara.
A mulher do (importante) merceeiro, olha para ele, desconfiada, esperando uma reacção que ele acaba por não ter.
A empregada da D. Vitória que está divorciada do sr Coronel do Exército (na verdade era só Tenente-Coronel), está a limpar os vidros, empoleirada na janela do segundo andar do número 14, e nem repara em nada.
Dois cães ladram grosso ao sentirem os passos da vizinha. Outro, ao longe, responde.
Dois miúdos, em idade escolar, na pré-adolescência, falam alto um para o outro:
- “João, João, mica!” (o verbo micar, usava-se com frequência na altura, e significa, olhar, mirar, observar…)
A sra professora de música, viúva ia para mais de dez anos do sr Francisco, Chefe das Finanças da altura, e que estava ameaçada de exclusão da carreira docente por não aceitar os regulamentos da avaliação imposta pela sra Ministra, aprecia de longe a vizinha, com conhecimento e nostalgia. Também um dia, ela fora assim!
Impávida e serena, a vizinha passa com o seu pisar calmo e certo. Acostumada aos olhares da populaça, ignora tudo à sua volta, não vê ninguém. Nem se dá ao trabalho de se preocupar com isso. Não olha para ninguém. Não cumprimenta seja quem for.
Chegada a sua casa, mete a chave na fechadura, entra e desaparece até ao dia seguinte.
- “Até amanhã, vizinha!” Pensa cada um para si. No dia seguinte será por certo outro dia de sol.
A vida na rua que tem ao fundo um largo, rotunda como lhe costumam chamar, e que tem o nome de uma cidade do Magrebe, voltava ao rame-rame de sempre. Recomeçavam as conversas, os pensamentos ganhavam novos rumos, e a vida seguia o seu caminho.
Dia após dia, a sua passagem era intimamente esperada, quase que com sofreguidão.
E assim foi durante meses, até ao dia em que a vizinha não veio. Nem de manhã, nem de tarde. E nos dias seguintes também não. Estaria doente? Precisaria de ajuda? A preocupação aumentava a cada passo nas faces dos habitantes da rua.
E ao fim do quarto dia de uma angústia que se via ao longe, veio uma camioneta de mudanças e levou tudo o que havia na casa que tinha o número 37.
Assim, de uma penada. Quase a correr. Num instantinho.
A tristeza e a estupefação ficaram marcadas nas caras de cada um deles.
A vizinha nunca mais foi vista. Nunca mais apareceu.
A rua, que era também um pouco a minha, nunca mais foi a mesma. Ficou ainda mais amorfa e cinzenta do que tinha sido. De longe a longe, nas conversas que sempre surgem, ainda se fala dela, da vizinha, de quem nunca ninguém soube o nome. E essas conversas ainda traduzem nostalgia e tristeza.
Aquelas pessoas só lhes restou a lembrança de um período áureo da vida da rua que tinha uma rotunda mesmo ao fundo, e que ostentava o nome de uma cidade do Magrebe.
Qualquer pessoa que esteja no sítio certo, à hora certa, tem a possibilidade de testemunhar uma parte da história de todos nós.
Todas as histórias deveriam começar por “era uma vez…”.
Esta não foge à regra.
Era uma vez uma rua que tinha uma rotunda mesmo ao fundo, e que tinha o nome de uma cidade do Magrebe.
Por lá parávamos, todos os fins de tarde em amena cavaqueira, o Zeca do gás, meu saudoso amigo que partiu cedo na vida e de quem todos gostávamos, eu e mais um ou outro companheiro, mesmo à porta do João da padaria.
Esta rua, que tinha o nome de uma cidade do Magrebe, era uma rua onde nunca se passava nada. Era uma rua amorfa.
Bem, não totalmente. Durante cinco minutos em cada dia, de segunda a sexta-feira, e sempre ao fim da tarde, alguma coisa mexia. . .
Quando passava na rua, a vizinha não deixava ninguém indiferente.
Mexia com os sentidos todos. Todos os cinco sem excepção.
Os olhos lacrimejavam e impediam uma visão perfeita (às vezes).
Os ouvidos deixavam de ouvir tudo o que se passava em redor, concentrando-se no som dos tacões a baterem, ritmados, na calçada.
Deixava de se sentir fosse o que fosse, por via de um formigueiro nas mãos. Os dedos tamborilariam na mesa (se a houvesse) ou ficavam irrequietos nos bolsos.
O rasto de perfume, bloqueava qualquer outro cheiro. Havia até quem voasse atrás dele, mesmo sem dar por isso.
Um sabor a papel de música provocado pela boca seca chegava de imediato.
Ao longo do tempo que durou a história que agora conto, e que quase chegou a um ano, na imaginação criada nas mentes dos sempre presentes, provocada pela passagem da vizinha, muitos mataram a sede das suas muitas léguas de isolamento sem bandeira nem hino. Desde exércitos a caravanas, montados em cavalos e camelos ou simplesmente a pé, desde crianças a adolescentes e a adultos, durante o tempo que durava o repicar das Avé Marias no sino da Igreja, o sorriso de felicidade inundava os rostos. A atmosfera de degelo embrutecido, dava lugar ao cantar das águas de Março em pleno anúncio da Primavera. Como que por encanto, despiam a carga negra que as suas vidas lhes vestiam logo pela manhã, e os sonhos e a esperança regressavam como que para sempre.
Deus bafejara a vizinha com a perfeição das formas, e quem a olhava, com o sonho do mel, qual perfume da antiguidade, e remédio para todos os males ou alimento para a felicidade eterna.
A vizinha trabalharia por certo, num local importante. Sempre vestida a rigor, fosse Verão ou Inverno. O cabelo bem arranjado, as unhas das mãos e dos pés (quando se viam) impecavelmente envernizadas. A roupa, bem, a roupa deveria ser de marca, ou então de costureiro.
Era assim que todos a viam.
Ninguém lhe conhecia namorado ou marido, nem qualquer outra coisa do género. Corria a ideia de que vivia sozinha, sem a companhia de cão ou gato.
Não se sabia de onde vinha nem para onde ia. Simplesmente aparecia à porta do 37 bem cedo da manhã, e era por lá que entrava aos fins da tarde.
Quando regressava do seu (suposto) trabalho, a rua parava.
Um dos merceeiros da rua, solteirão praticante e já entrado na idade, aparecia à porta, sorrateiramente. Baixo, forte e razoavelmente simpático, era o comerciante mais antigo que lá havia. Sempre esteve por lá. Ninguém se lembra do tempo em que ele lá não estava. Vivia quase só. Desde a morte da mãe e mais recentemente da irmã, solteira como ele e também já entradota, que assim era. Como companhia, o canídeo de raça cão, branco, a que dera o nome de Berlim.
Lá ao fundo, já na rotunda, o barbeiro, por cujas mãos já todos os habitantes da rua e arredores tinham passado, olhava pelo vidro da barbearia, esquecendo por momentos o seu sonho de criança, que sempre o acompanhara ao longo das horas do dia e da noite, e que era, correr mundo solitariamente numa barcaça. Apesar desse sonho, ou por causa dele, o Vila Verde, assim lhe chamavam por causa da terra onde tinha nascido, era casado, sabia-se, e não tinha descendência.
O outro merceeiro, homem que se considerava importante muito por via de ter um filho letrado, com casa aberta quase na esquina da rua do meio, virava-se de costas, não fosse a sua mulher notar o olhar babado e quase lascivo.
O farmacêutico, filho e neto dos farmacêuticos anteriores, há décadas estabelecidos na rua, anafado e pai de dois pimpolhos rechonchudos, compunha a bata imaculada e olhava de soslaio, esquecendo-se da freguesa que diariamante comprava os supositórios para a tosse.
O Neca alfaiate, que tinha sido cozinheiro na tropa quando estivera em comissão no ultramar, parava de trabalhar, não fosse o corte das calças do sr Antero ficar mal feito.
O Pedro sapateiro, lança um piropo de mau gosto, como de costume.
O empregado do café Avenida (chamava-se assim apesar da estreiteza da rua) dá um estalo com a língua, e o sr engenheiro, que dava aulas (privadas) de matemática e de física e que estava desempregado ia para dois anos, sentado na esplanada suspira e pensa que afinal a vida se não esgota no emprego que não tem.
Enquanto isso, e alheia a tudo, a vizinha continuava com o seu passo pausado, descendo a rua em direcção ao largo.
A D. Aninhas, esposa amantíssima do António carniceiro, faz cara feia à sua passagem.
A criada negra do sr doutor médico, que ele mandara vir das áfricas vai para muitos anos, como era de costume e de bom tom em pessoas da sua categoria e nível social, funga e vira a cara.
A mulher do (importante) merceeiro, olha para ele, desconfiada, esperando uma reacção que ele acaba por não ter.
A empregada da D. Vitória que está divorciada do sr Coronel do Exército (na verdade era só Tenente-Coronel), está a limpar os vidros, empoleirada na janela do segundo andar do número 14, e nem repara em nada.
Dois cães ladram grosso ao sentirem os passos da vizinha. Outro, ao longe, responde.
Dois miúdos, em idade escolar, na pré-adolescência, falam alto um para o outro:
- “João, João, mica!” (o verbo micar, usava-se com frequência na altura, e significa, olhar, mirar, observar…)
A sra professora de música, viúva ia para mais de dez anos do sr Francisco, Chefe das Finanças da altura, e que estava ameaçada de exclusão da carreira docente por não aceitar os regulamentos da avaliação imposta pela sra Ministra, aprecia de longe a vizinha, com conhecimento e nostalgia. Também um dia, ela fora assim!
Impávida e serena, a vizinha passa com o seu pisar calmo e certo. Acostumada aos olhares da populaça, ignora tudo à sua volta, não vê ninguém. Nem se dá ao trabalho de se preocupar com isso. Não olha para ninguém. Não cumprimenta seja quem for.
Chegada a sua casa, mete a chave na fechadura, entra e desaparece até ao dia seguinte.
- “Até amanhã, vizinha!” Pensa cada um para si. No dia seguinte será por certo outro dia de sol.
A vida na rua que tem ao fundo um largo, rotunda como lhe costumam chamar, e que tem o nome de uma cidade do Magrebe, voltava ao rame-rame de sempre. Recomeçavam as conversas, os pensamentos ganhavam novos rumos, e a vida seguia o seu caminho.
Dia após dia, a sua passagem era intimamente esperada, quase que com sofreguidão.
E assim foi durante meses, até ao dia em que a vizinha não veio. Nem de manhã, nem de tarde. E nos dias seguintes também não. Estaria doente? Precisaria de ajuda? A preocupação aumentava a cada passo nas faces dos habitantes da rua.
E ao fim do quarto dia de uma angústia que se via ao longe, veio uma camioneta de mudanças e levou tudo o que havia na casa que tinha o número 37.
Assim, de uma penada. Quase a correr. Num instantinho.
A tristeza e a estupefação ficaram marcadas nas caras de cada um deles.
A vizinha nunca mais foi vista. Nunca mais apareceu.
A rua, que era também um pouco a minha, nunca mais foi a mesma. Ficou ainda mais amorfa e cinzenta do que tinha sido. De longe a longe, nas conversas que sempre surgem, ainda se fala dela, da vizinha, de quem nunca ninguém soube o nome. E essas conversas ainda traduzem nostalgia e tristeza.
Aquelas pessoas só lhes restou a lembrança de um período áureo da vida da rua que tinha uma rotunda mesmo ao fundo, e que ostentava o nome de uma cidade do Magrebe.
domingo, 14 de novembro de 2010
Dedo
Marcos Cruz
Um dos meus últimos posts falava de querer e poder, de eu não saber o que quero mas querer saber, qualquer coisa assim, estúpida e inconsequente como muitas das outras que aqui despejo. Inútil, como todas. Hoje, e para se ver como estúpidas e inconsequentes são as conclusões que tiramos, sinto que não quero saber o que quero e que essa é a razão de eu querer, por exemplo, escrever. Eu sinto, não sei. Ou será que só sei o que sinto? Se é, eu sinto, portanto sei, que só eu sei o que sinto. E, nesse sentido, minto se disser que sinto que querer é poder. Mas também quero dizer que amanhã quero poder sentir tanto que querer é poder como hoje sinto que poder é não querer. Porquê? Porque mudo. Sem querer ou por querer. Ou por crer. Vá-se lá saber.
(ilustração porm. Adão Cruz)
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sexta-feira, 12 de novembro de 2010
Química
Olha o Falso! Então, Falso? Há que tempos! Tás fixe? Olha, esta é a Foca, uma amiga minha. Que cena, pá! Tás bem? Fogo, olha, a gente vem dali, tá lá assim uma cena mesmo indescritível, um electro meio marado, misturado com não sei o quê… Ó pá, nem é rock nem é aquele pop pop, sabes? E o gajo mistura maaal, Falso! A sério, não tás a ver! Eu e a Foca já nos távamos a passar. [faz uma festa no peito de Falso como se lhe estivesse a limpar o pó e volta à carga] E tu? Tás aqui, quê, a fumar um cacete? [Falso não fala, só sorri, meio envergonhado] Iá… Ó pá, mas tás fixe? Que cena, já não te via há bué! [Foca, essa, está prestes a deixar cair o sorriso] Este gajo [virada para Foca] é que é o guitarrista dos Phones! Eu tenho de te mostrar Phones, estes gajos são muito fora! Mesmo! [este “Mesmo!” é dito com os olhos em brilho, toda ela parece uma espinha de deslumbramento a rebentar] E… e já têm cenas novas? [hesita na pergunta porque se apercebe, finalmente, de que os amigos de Falso estão com cara de sopa azeda] Ah, desculpem lá: eu sou a Cláudia. Ela é a Foca. [eles ruminam, em jeito de anuência] [fica um silêncio agreste] Pois é, Falso… Vê lá se dizes alguma coisa! Ainda tens o meu telemóvel? [Falso faz sinal de que sim] Tens qual? O 91? [ele repete o sinal] Ah, é que eu agora também tenho um 93, se calhar dá-te mais jeito [Falso faz sinal de que não] Iá, então olha, a gente vai bazar! Bute aí, Foca? [Foca arrota, nervosa] Xau, pessoal! [elas afastam-se, com o estilo possível; eles certificam-se disso] [por fim, Falso fala] Ó Brito, faz esse!
(Ilust. Manel Cruz)
quinta-feira, 11 de novembro de 2010
Os vigaristas merecem ser presos (Como se fora um conto)
José Magalhães
Quem nos disse que já sabia o que nos ia acontecer? Todos e mais os outros!
Há muitos meses, anos até, que se ouve nas ruas, nas mesas de café, com vozes baixas e medrosas mas também em frases inflamadas e ditas bem alto, a revolta surda das gentes anónimas. E no entanto… !
Em nenhum momento o povo Português teve qualquer tipo de dúvida (excepto os mandantes deste pobre País e também os que querem vir a sê-lo, mas esses não pertencem ao povo) de que a Justiça em Portugal não funciona nem funcionará tão cedo, de que ninguém irá para a cadeia no famoso caso Casa Pia, da mesma forma que as dúvidas não existem sobre o mesmo desfecho em qualquer dos grandes casos de Justiça que ainda hoje correm nas barras dos tribunais.
Ninguém alguma vez duvidou de que o Orçamento para 2011 acabasse por ser aprovado, pese embora todo o folclore protagonizado pelo governo e por alguma oposição.
Toda a gente sabia que o actual Presidente da República se iria candidatar, apesar dos tabus em que é useiro e vezeiro e a que sempre nos habituou.
Não há quem não saiba, por força das evidências, que o ano de 2011 vai ser ainda mais terrível que o actual, embora ouçamos todos os dias o ainda nosso Primeiro a dizer que estamos cada vez melhor e que não precisamos do Fundo Monetário Internacional no nosso País.
Todos sabemos da falta de credibilidade do nosso governo a nível Nacional e Internacional, fruto das sucessivas mentiras e enganos do ainda nosso Primeiro e do seu Ministro das Finanças.
Não há dúvidas algumas, seja de que espécie forem, de que o ainda nosso Primeiro não quer governar e que espera ansiosamente que alguém piedoso o coloque dali para fora o mais rapidamente possível, e que no fundo, ninguém quer, hoje, o seu lugar.
Há muita gente do nosso País que duvida da capacidade do líder do maior partido da oposição para vir a ser o nosso próximo Primeiro e ao mesmo tempo o salvador da Pátria, e não se revê em qualquer outro que por cá existe.
Todo mundo Português sabe da enormidade de vigarices que por cá existem, dos roubos, desvios, compadrios, mentiras, subornos, influências, e de outros actos ilícitos e criminosos praticados pela grande maioria dos responsáveis pelo nosso País, e aceita que a Justiça feche os olhos ou finja que não vê, esperando no mais profundo do seu íntimo que um dia chegue a sua vez de ser e fazer como eles para poder enriquecer rapidamente.
Face a tudo isto, e a ainda uma mão cheia de coisas que não abordei aqui, só se pode concluir que o que nos acontece é totalmente culpa nossa que só falamos e nada fazemos de consequente, e que, enquanto povo, somos uma cambada de carneiros imbecis e ignorantes, e seguidores cegos de líderes vigaristas que mereciam ser presos e condenados a trabalhos forçados para todo o resto das suas vidas.
Mas isto vai tudo melhorar, o nosso País ainda vai ser um Pais em condições, com gente honesta e solidária, um dia, quem sabe, quando e se houver uma invasão ou uma outra revolução, quando toda a população de vígaros for presa, quando mudarmos a educação e as mentalidades das pessoas, ou quando mudarmos totalmente as gentes que cá vivem.
(www.atributos-1.blogspot.com)
Quem nos disse que já sabia o que nos ia acontecer? Todos e mais os outros!
Há muitos meses, anos até, que se ouve nas ruas, nas mesas de café, com vozes baixas e medrosas mas também em frases inflamadas e ditas bem alto, a revolta surda das gentes anónimas. E no entanto… !
Em nenhum momento o povo Português teve qualquer tipo de dúvida (excepto os mandantes deste pobre País e também os que querem vir a sê-lo, mas esses não pertencem ao povo) de que a Justiça em Portugal não funciona nem funcionará tão cedo, de que ninguém irá para a cadeia no famoso caso Casa Pia, da mesma forma que as dúvidas não existem sobre o mesmo desfecho em qualquer dos grandes casos de Justiça que ainda hoje correm nas barras dos tribunais.
Ninguém alguma vez duvidou de que o Orçamento para 2011 acabasse por ser aprovado, pese embora todo o folclore protagonizado pelo governo e por alguma oposição.
Toda a gente sabia que o actual Presidente da República se iria candidatar, apesar dos tabus em que é useiro e vezeiro e a que sempre nos habituou.
Não há quem não saiba, por força das evidências, que o ano de 2011 vai ser ainda mais terrível que o actual, embora ouçamos todos os dias o ainda nosso Primeiro a dizer que estamos cada vez melhor e que não precisamos do Fundo Monetário Internacional no nosso País.
Todos sabemos da falta de credibilidade do nosso governo a nível Nacional e Internacional, fruto das sucessivas mentiras e enganos do ainda nosso Primeiro e do seu Ministro das Finanças.
Não há dúvidas algumas, seja de que espécie forem, de que o ainda nosso Primeiro não quer governar e que espera ansiosamente que alguém piedoso o coloque dali para fora o mais rapidamente possível, e que no fundo, ninguém quer, hoje, o seu lugar.
Há muita gente do nosso País que duvida da capacidade do líder do maior partido da oposição para vir a ser o nosso próximo Primeiro e ao mesmo tempo o salvador da Pátria, e não se revê em qualquer outro que por cá existe.
Todo mundo Português sabe da enormidade de vigarices que por cá existem, dos roubos, desvios, compadrios, mentiras, subornos, influências, e de outros actos ilícitos e criminosos praticados pela grande maioria dos responsáveis pelo nosso País, e aceita que a Justiça feche os olhos ou finja que não vê, esperando no mais profundo do seu íntimo que um dia chegue a sua vez de ser e fazer como eles para poder enriquecer rapidamente.
Face a tudo isto, e a ainda uma mão cheia de coisas que não abordei aqui, só se pode concluir que o que nos acontece é totalmente culpa nossa que só falamos e nada fazemos de consequente, e que, enquanto povo, somos uma cambada de carneiros imbecis e ignorantes, e seguidores cegos de líderes vigaristas que mereciam ser presos e condenados a trabalhos forçados para todo o resto das suas vidas.
Mas isto vai tudo melhorar, o nosso País ainda vai ser um Pais em condições, com gente honesta e solidária, um dia, quem sabe, quando e se houver uma invasão ou uma outra revolução, quando toda a população de vígaros for presa, quando mudarmos a educação e as mentalidades das pessoas, ou quando mudarmos totalmente as gentes que cá vivem.
(www.atributos-1.blogspot.com)
Limão e malagueta
A malagueta nasce verde verde como o limão olham-se verde no verde ela cora e ele não.
Um empalidece outra faz-se rubor há qualquer coisa de astuto qualquer coisa de comum entre os dois e o amor.
A malagueta abre-se à cor em carne viva ardendo da penetração quente do sol da carícia de febre luz vibrada e tacto de seda.
Não fenece enquanto à sua volta tudo morre e envelhece.
O limão nem mole nem duro sumo de virilidade sumo de alegria denso de seiva sabor amargo ou doce ao sabor dos descuidos da verdade e da melancolia.
A malagueta não é séria nem puta é luta de vida numa vida de luta
madura de ilusões lábios maduros palpando as vozes e as palavras
na ponta da língua.
O limão não sofre de amores nem de esplendores nem de ignorância presunçosa jogo de toda a moda da vida imbecil.
Se o encontro se dá solta-se o sangue em torno dos ideais nos rútilos prados da malagueta amada malagueta mulher orvalhada pequenina e nua
capricho de um ventre fecundo na cintilação da madrugada como se a vida fosse um desejo de amarga doçura decúbito de sílabas erguidas ao som da música entre espaços de côncavo silêncio cristal e solidão.
Dilatada angústia pernoitada na eterna penetração de fulgor da malagueta desabrochada ao paladar da última gota do livre limão.
(ilust. Adão Cruz)
quarta-feira, 10 de novembro de 2010
Rosa de Porcelana pintada (Como se fora um conto)
José Magalhães
No princípio do século vinte os hotéis e pensões tinham quartos para alugar que não possuíam quarto de banho. Este situava-se normalmente ao fundo do corredor e servia todos os quartos desse andar. Havia até pensões que tinham um só quarto de banho para os diversos andares dos quartos.
Na minha família havia um Padre. Quase todas as famílias tinham pelo menos um. Este, pelos anos vinte do século, era já entrado na idade. Teria bem mais de sessenta anos.
O Tio Padre, fazia palestras e orava em muitos locais para onde era convidado. Um dia teve de se deslocar a Chaves, em pleno Inverno, para falar, a convite de uma qualquer organização. Foi de Paços de Ferreira, onde residia, para Chaves, de charrete, como era hábito naquelas alturas.
Chegou a Chaves já o dia tinha acabado.
havia muito tempo, e dirigiu-se a uma pensão que ele conheceria bem, e onde já tinha quarto reservado. Jantou e recolheu-se.
Algum tempo depois, já em trajes de dormir, imagino-o eu em camisa branca e gorro por causa do frio, teve vontade de urinar. O frio era tanto que não lhe apetecia nada deslocar-se pelo corredor até à casa de banho.
Usava-se na altura e ainda se usou durante muitas décadas, um pote em cada quarto para utilizar sempre que as necessidades fisiológicas apertassem. Procurou-o por baixo da cama e como não o encontrou percorreu o quarto, que era pequeno, de ponta a ponta, não se esquecendo de procurar dentro do guarda-fatos, nas gavetas do pessiché, e por baixo da mesa de cabeceira. Nada! tinha levado sumiço. E ele apertadinho de todo, e o frio que apertava, que em Chaves, no Inverno, a coisa é dura.
De um modo ou de outro, o meu Tio Padre lá conseguiu resolver o seu problema.
De manhã, lavou-se na bacia que estava no quarto, usando para tal a água quase congelada que já lá estava e que ele havia despejado no dia anterior de numa jarra de porcelana que tinha uma rosa pintada, limpou-se a uma toalha de linho que lhe tinham colocado no quarto para esse efeito, desceu para tomar o pequeno almoço, pagou a estadia e abalou para o seu destino.
Horas de pois, a empregada da pensão entrou no quarto para as limpezas normais e reparou que em cima do pessiché estava a jarra da água com um bilhete encostado e que tinha qualquer coisa escrita nele. A pobre da rapariga não sabia ler, o que era comum nessa altura, e desceu as escadas em passo de corrida dirigindo-se ao dono da pensão.
- Ó se Maneli, o sô Padre esqueceu-se disto. Estava encostado à jarra de porcelana, a que tem a rosa pintada, que o senhor mandou colocar lá no quarto.
- Mostra lá rapariga.
A moçoila entregou-lhe a folha de papel, o sr Manuel colocou os óculos na ponta do nariz, e leu:
Rosa de porcelana pintada
Perfume não pode ter
Aqui deixo a minha graça
E o perfume do meu ser.
No princípio do século vinte os hotéis e pensões tinham quartos para alugar que não possuíam quarto de banho. Este situava-se normalmente ao fundo do corredor e servia todos os quartos desse andar. Havia até pensões que tinham um só quarto de banho para os diversos andares dos quartos.
Na minha família havia um Padre. Quase todas as famílias tinham pelo menos um. Este, pelos anos vinte do século, era já entrado na idade. Teria bem mais de sessenta anos.
O Tio Padre, fazia palestras e orava em muitos locais para onde era convidado. Um dia teve de se deslocar a Chaves, em pleno Inverno, para falar, a convite de uma qualquer organização. Foi de Paços de Ferreira, onde residia, para Chaves, de charrete, como era hábito naquelas alturas.
Chegou a Chaves já o dia tinha acabado.
havia muito tempo, e dirigiu-se a uma pensão que ele conheceria bem, e onde já tinha quarto reservado. Jantou e recolheu-se.
Algum tempo depois, já em trajes de dormir, imagino-o eu em camisa branca e gorro por causa do frio, teve vontade de urinar. O frio era tanto que não lhe apetecia nada deslocar-se pelo corredor até à casa de banho.
Usava-se na altura e ainda se usou durante muitas décadas, um pote em cada quarto para utilizar sempre que as necessidades fisiológicas apertassem. Procurou-o por baixo da cama e como não o encontrou percorreu o quarto, que era pequeno, de ponta a ponta, não se esquecendo de procurar dentro do guarda-fatos, nas gavetas do pessiché, e por baixo da mesa de cabeceira. Nada! tinha levado sumiço. E ele apertadinho de todo, e o frio que apertava, que em Chaves, no Inverno, a coisa é dura.
De um modo ou de outro, o meu Tio Padre lá conseguiu resolver o seu problema.
De manhã, lavou-se na bacia que estava no quarto, usando para tal a água quase congelada que já lá estava e que ele havia despejado no dia anterior de numa jarra de porcelana que tinha uma rosa pintada, limpou-se a uma toalha de linho que lhe tinham colocado no quarto para esse efeito, desceu para tomar o pequeno almoço, pagou a estadia e abalou para o seu destino.
Horas de pois, a empregada da pensão entrou no quarto para as limpezas normais e reparou que em cima do pessiché estava a jarra da água com um bilhete encostado e que tinha qualquer coisa escrita nele. A pobre da rapariga não sabia ler, o que era comum nessa altura, e desceu as escadas em passo de corrida dirigindo-se ao dono da pensão.
- Ó se Maneli, o sô Padre esqueceu-se disto. Estava encostado à jarra de porcelana, a que tem a rosa pintada, que o senhor mandou colocar lá no quarto.
- Mostra lá rapariga.
A moçoila entregou-lhe a folha de papel, o sr Manuel colocou os óculos na ponta do nariz, e leu:
Rosa de porcelana pintada
Perfume não pode ter
Aqui deixo a minha graça
E o perfume do meu ser.
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